Почему я рождён таким, каким я есть? С чего вдруг появился на этот свет не степной гадюкой или кофейным деревом (хотя во мне есть что-то и от одного и от другого)? Какого спрашивается хрена я создан самым умным, подлым и мерзким существом нашей планеты? Что заставляет меня задумываться о вещах, которых я не знаю? Что заставляет меня задумываться о вещах, о которых мне и знать не надо? Почему я судорожно ищу в глубинах библиотеки своего больного подсознания вещи, хотя для этого достаточно протянуть руку к полке, достать регистрационную книгу, открыть оглавление, подойти, сдуть пыль с нужной тебе книги и узнать оттуда всё, что ты хотел знать? Что мешает мне наслаждаться жизнью, не замечая мелочей, на которых я по привычке заостряю своё внимание?

Почему я задаю вопросы на которые я не хотел бы знать ответы?